Dein Leben als Roman.
Deine Geschichte, bestimmt dafür, Jahrhunderte zu überdauern.

Das Splendoria-Werk

«Die Küche meiner Großmutter war nie dafür gedacht, eine ganze Familie aufzunehmen. Es war ein kleiner, geschützter Raum mit wenigen Möbeln und einem einzigen Fenster, durch das vor allem an Wintermorgen ein klares Licht fiel. Und doch geschah jeden Sonntag etwas Geheimnisvolles: Die Wände schienen ein paar Schritte zurückzuweichen, damit wir alle Platz fanden.

Der Tisch nahm fast den ganzen Raum ein. Unter der Woche wirkte er wie ein ganz gewöhnlicher Tisch, doch am Sonntag wurde er zum Mittelpunkt unserer Welt. Er wurde mit Brettern verlängert, die aus irgendeiner Ecke des Hauses hervorkamen, und mit der besten Tischdecke bedeckt, jener weißen, ein wenig rauen, die meine Großmutter sorgfältig gefaltet in einer Schublade aufbewahrte. Rundherum standen ganz unterschiedliche Stühle aus Küche, Wohnzimmer und sogar den Schlafzimmern. Für die Kleinsten gab es Hocker oder ein zusätzliches Kissen, damit sie hoch genug zum Teller kamen.

Ich kann mich nicht erinnern, jemals jemanden über den Platzmangel klagen gehört zu haben. Wir rückten zusammen, zogen die Ellbogen ein, reichten Teller über die Köpfe hinweg und standen auf, wenn jemand zu seinem Platz musste. Alles geschah in einem fröhlichen und zugleich vollkommen organisierten Durcheinander. Meine Großmutter schien eine geheime Geometrie zu kennen: Sie wusste, wo jeder sitzen sollte, wie sich jeder Winkel nutzen ließ und wie man noch einen Platz schuf, selbst wenn es wirklich unmöglich schien.

Sie stand schon seit Stunden am Herd. Wenn wir ankamen, war das Haus voller Düfte: die Sauce, die langsam vor sich hin köchelte, das Fleisch …»